Khóc xong rồi — lòng tôi nhẹ hẳn.
Như có ai đó dọn sạch hết những đám mây mù trong tim.
Tôi hiểu ra:
Thế nào mới là người thân thật sự.
Không phải là những kẻ lấy danh nghĩa “máu mủ” để ràng buộc, ép buộc, đòi hỏi vô lý.
Mà là những người — dù bạn đang ở đâu, dù bạn thất bại thế nào, vẫn luôn mở cửa đón bạn trở về, không điều kiện, không phán xét.
Tối hôm ấy, tôi ngủ lại căn phòng mình đã lớn lên suốt thời thơ ấu.
Đắp chiếc chăn còn thơm mùi nắng.
Và tôi có một giấc ngủ — ngon nhất, sâu nhất, sau hơn một tháng giông bão.
Sáng hôm sau, nắng vàng rực rỡ.
Tôi nhìn mình trong gương — đôi mắt còn hơi sưng,
nhưng ánh nhìn đã trong trẻo, sáng rõ, mang theo một sức mạnh chưa từng có.
Tôi bước ra phòng khách, thấy bố mẹ đang ăn sáng.
Tôi đi đến, ôm họ thật chặt:
“Bố, mẹ… cảm ơn hai người.”
“Con đã biết — mình cần làm gì rồi.”
10
Phía tôi là những ngày yên ả như nắng mai,
Còn phía Triệu Huy — lại là một trận binh hoang mã loạn.
Từ khi tôi rời đi, căn nhà đó chính thức vỡ trận.
Không còn tôi — người “bảo mẫu miễn phí” — bố mẹ chồng vốn quen được nuông chiều,
ngay cả sinh hoạt cơ bản cũng không lo nổi.
Ngày nào họ cũng ca cẩm đồ ăn ngoài dở tệ,
mắng nhiếc Triệu Huy không biết nấu nướng, chẳng biết dọn dẹp.
Tệ hơn, họ bắt đầu dồn ép anh ta:
Phải lập tức tìm cách dỗ “con gà đẻ trứng vàng” quay về.
Nếu không, số tiền cả triệu kia thật sự bay theo gió.
Anh cả và chị dâu anh ta cũng không chịu kém cạnh,
gần như ngày nào cũng gọi điện,
truy vấn không ngừng:
“Bao giờ mới chuyển khoản tiền cọc mua nhà cho thằng cháu?”
“Hứa rồi đấy nhé, 700 nghìn cơ mà?”
Giọng điệu chất vấn mỗi ngày một gay gắt.
Triệu Huy bị kẹp ở giữa — trên đe dưới búa,
lần đầu tiên trong đời, anh ta nhận ra:
Tình thân mà anh từng cho là bất biến, hóa ra mỏng manh đến thế khi dính tới tiền bạc.
Mất tôi rồi,
anh ta không tài nào xoay xở nổi với mớ quan hệ rối như tơ vò này.
Áp lực từ gia đình khiến anh ta rối loạn cả công việc.
Tinh thần sa sút, làm việc chệch choạc, cuối cùng đánh mất một khách hàng quan trọng mà anh ta đã theo đuổi suốt thời gian dài.
Giám đốc gọi vào văn phòng, mắng té tát một trận.
Cảm xúc dồn nén, áp lực chồng chất —
cứ thế nhấn chìm anh ta từng chút một.
Và rồi — anh ta bắt đầu nhớ tôi da diết.
Anh ta nhớ sàn nhà luôn sạch bóng,
nhớ quần áo luôn thơm tho phơi ngoài ban công,
nhớ bữa cơm nóng hổi mỗi tối khi trở về.
Nhớ cái cách mà tôi dịu dàng ôm lấy anh ta,
bất kể ngoài kia sóng gió thế nào, về nhà luôn có tôi chờ.
Anh ta từng nghĩ, tất cả những điều đó là hiển nhiên.
Bây giờ mới hiểu —
đó là từng giọt thanh xuân, từng giọt tâm huyết và yêu thương của tôi,
từng chút từng chút, xây nên một mái ấm cho anh ta trú ngụ.
Và rồi chính anh ta… tự tay phá hủy tất cả.
Anh ta bắt đầu gọi điện cho tôi liên tục.
Tôi không nghe.
Anh ta chuyển sang nhắn tin, ban đầu là đe dọa, mắng nhiếc,
sau là xin lỗi, cầu khẩn.
“Vợ ơi, anh sai rồi… về đi… anh không thể sống thiếu em…”
“Vãn Vãn… xin em, cho anh một cơ hội cuối cùng.”
“Nhà loạn lắm rồi… anh không biết nấu ăn… anh nhớ món thịt kho tàu em làm…”
Tôi đọc những dòng tin ấy mà lòng phẳng lặng như mặt hồ.
Thứ anh ta nhớ — không phải là tôi.
Mà là giá trị cảm xúc tôi mang lại,
là sự phục vụ vô điều kiện,
là sự thuận tiện, là tài sản, là tất cả những gì tôi từng đem đến cho anh ta.
Còn thứ anh ta sợ mất — không phải tôi.
Mà là những lợi ích đi kèm với tôi.
Nỗi sợ mất trắng đang siết chặt lấy anh ta.
Và lần đầu tiên, anh ta nhận ra — tôi thật sự đã rời bỏ anh ta rồi.
Một tối bình thường như bao tối khác,
bố mẹ anh ta lại cãi nhau ầm ĩ chỉ vì ăn tối món gì.
Ngay lúc ấy, anh cả gọi đến, vẫn là chất giọng bực dọc quen thuộc:
“Bao giờ thì chuyển khoản? Nói một câu cho dứt khoát!”
Tiếng điện thoại gắt gỏng vọng ra trùng với tiếng cãi vã không dứt trong phòng khách.
Cảm xúc của Triệu Huy — hoàn toàn sụp đổ.
Anh ta gào lên như thú hoang bị dồn vào đường cùng,
rồi vung tay ném mạnh điện thoại vào tường.
Mọi thứ bỗng im bặt.
Mà thế giới của anh ta…
cũng chính thức tan tành.
11
Cuối cùng, Triệu Huy cũng đưa ra một quyết định gọi là “sáng suốt”.
Anh ta đuổi hai vị “thần tiên phụ mẫu” kia về quê.
Sau đó, anh ta xách theo đầy túi lớn túi nhỏ những món quà từ các thương hiệu tôi từng thích,
lù lù xuất hiện dưới lầu nhà bố mẹ tôi.
Anh ta không lên, chỉ gọi điện cho tôi, nói muốn nói chuyện.
Tôi đồng ý.
Địa điểm: quán cà phê ngay cạnh tòa nhà.
Qua cửa kính, tôi nhìn thấy anh ta đang đứng chờ trước cửa,
vẻ mặt căng thẳng, bất an — giống như một kẻ tội phạm chờ nhận án.
Vừa gặp mặt, anh ta lại diễn lại bài cũ:
Vừa khóc lóc vừa hối lỗi, liệt kê một loạt lỗi sai của mình,
nhận hết mọi tội lỗi về bản thân.
“Vãn Vãn, là lỗi của anh, là anh bị ma xui quỷ khiến, là anh không ra gì…”
“Bố mẹ anh, anh đã đưa họ về quê rồi.
Sau này chúng mình sống riêng, anh tuyệt đối không để họ can thiệp nữa.”
Anh ta lấy từ túi ra một chiếc thẻ ngân hàng, đẩy về phía tôi.
“Trong này là 600 nghìn. 700 nghìn kia, anh cả cần gấp nên lấy trước 100 nghìn, phần còn lại anh đã đòi về hết.”
“Cả khoản tiền riêng anh giấu, mật khẩu là ngày sinh nhật em.
Sau này toàn bộ tài chính trong nhà, đều do em quản.”
Anh ta cúi đầu rất thấp, giọng khẩn khoản, như thể đã thật sự cải tà quy chính.
“Vãn Vãn, mình bắt đầu lại được không em?”
Tôi lặng lẽ lắng nghe, không ngắt lời.
Đến khi anh ta khóc cạn nước mắt, tôi mới từ trong túi lấy ra hai tập hồ sơ.
Một là giấy thỏa thuận ly hôn đã in sẵn.
Tập còn lại là bản sao kê chi tiết tài khoản tiền riêng của anh ta, kèm theo toàn bộ hóa đơn, chứng từ các khoản chi lớn mà tôi đã bỏ ra cho gia đình anh suốt những năm qua.
Tôi đẩy cả hai tập tài liệu sang trước mặt anh ta.
“Triệu Huy, mình ly hôn đi.”
Tôi nói rất bình thản. Nhưng từng chữ như đinh sắt đóng vào tai anh ta.
Nỗi buồn trên mặt anh ta lập tức đông cứng.
Anh ta sững sờ nhìn tôi, rồi nhìn tập hồ sơ trên bàn.
“Ly… ly hôn?”
“Đúng vậy.” Tôi gật đầu.
“Điều khoản đơn giản thôi:
Căn nhà chúng ta mua sau hôn nhân, chia đôi.
Xe để anh giữ.
Tiền mặt, chia đều.
Còn về tài khoản tiền riêng kia,” — tôi chỉ vào bảng sao kê —
“vẫn là tài sản chung, theo luật, cũng chia nốt.”
Tôi nhìn sắc mặt anh ta ngày càng khó coi, rồi nói câu cuối cùng:
“Còn 700 nghìn anh đưa bố mẹ — tôi không truy cứu.
Coi như tôi bỏ tiền ra để kết thúc vài năm tuổi trẻ và tất cả chân tình đã dành cho anh.”
“Anh ký vào — chúng ta chia tay trong yên bình.
Đó là sự tôn trọng cuối cùng tôi có thể dành cho anh.”
Cơ thể Triệu Huy bắt đầu run lên,
không phải vì đau khổ — mà vì tức giận.
Cả đời toan tính, bao năm giấu tiền,
vậy mà giờ phải chia đôi chỉ vì một tờ giấy?
Anh ta không cam tâm.
“Tôi không ký!”
Anh ta ngẩng đầu, gằn giọng đầy căm phẫn:
“Lâm Vãn, đừng mơ! Tôi không đồng ý ly hôn!”
Như thể bám được vào cọng rơm cuối cùng, anh ta bắt đầu gào lên đe dọa:
“Cô mà dám kiện tôi, tôi sẽ chơi tới cùng!
Tôi sẽ thuê luật sư giỏi nhất, kiện vài năm cũng được!
Tôi sẽ kéo cho tới khi cô chẳng lấy được một xu!”
Tôi đứng dậy, nhìn xuống anh ta.
“Được thôi. Vậy hẹn gặp ở tòa.”
“Tới lúc đó, tài khoản tiền riêng,
hành vi cố ý tẩu tán tài sản hôn nhân,
và những ‘chuyện khác’,
sẽ không còn là vấn đề riêng giữa tôi và anh nữa.”
Tôi nói “chuyện khác” là chuyện gì — anh ta rõ hơn ai hết.
Mặt anh ta trắng bệch, môi run rẩy.
Tôi không cho anh ta thêm cơ hội mở miệng.
Tôi để lại bản thỏa thuận ly hôn trên bàn:
“Anh có ba ngày để suy nghĩ.”
Nói xong, tôi xoay người bước đi,
bỏ lại anh ta sụp người xuống ghế, mặt mày xám ngoét như tro tàn.
12
Cuối cùng, Triệu Huy cũng chấp nhận đầu hàng.
Có lẽ anh ta đã hỏi ý kiến một người bạn làm luật sư.
Người đó phân tích rất rõ:
Nếu toàn bộ bằng chứng tôi nắm trong tay là thật,
thì khi ra tòa, anh ta không những chẳng giành được gì,
mà còn có khả năng vì lỗi rõ ràng trong hôn nhân và hành vi cố tình tẩu tán tài sản,
bị xử chia ít hoặc không được chia gì.
“Chia tay trong hòa bình” —
với anh ta lúc này, là lựa chọn có lợi nhất.
Anh ta gọi cho tôi, giọng khàn đặc,
chấp nhận ly hôn theo thỏa thuận.
Trước cổng cơ quan hộ tịch, nắng rực rỡ đến chói mắt.
Chúng tôi một trước một sau bước ra,
trên tay mỗi người là một cuốn sổ nhỏ màu xanh rêu —
Giấy chứng nhận ly hôn mới tinh.
Cuốn sổ đỏ từng khiến tôi nghẹt thở suốt nhiều năm qua,
giờ cuối cùng cũng được thay thế.
Tôi cảm thấy không khí xung quanh cũng trở nên trong lành hơn.
Tôi vừa định quay lưng rời đi,
thì Triệu Huy gọi giật lại.
Anh ta vẫn không cam tâm,
gương mặt tràn ngập oán hận và nghi ngờ.
“Lâm Vãn,” anh ta gằn từng chữ, “tôi hỏi cô một câu cuối cùng.”
“Ngay từ đầu, cô đã tính toán tôi phải không?”
Tôi nhìn người đàn ông mà mình từng yêu suốt 8 năm trời,
đến giờ phút cuối cùng, trong đầu anh ta vẫn chỉ có nghi ngờ và toan tính.
Tôi khẽ lắc đầu, chợt cảm thấy buồn cười.
“Không, Triệu Huy.”
“Tôi chưa bao giờ tính kế anh.
Tôi chỉ là… học được cách tính toán cho chính cuộc đời mình.”
Nói xong, tôi quay người định rời đi.
Đúng lúc đó, điện thoại đổ chuông — là Tô Tình.
Tôi bắt máy, giọng cô ấy phấn khích vang lên qua loa ngoài:
“Vãn Vãn! Tin siêu sốc!
Hôm nay tớ ăn trưa với một khách hàng — là Trưởng phòng pháp chế bên công ty Triệu Huy.
Trong lúc trò chuyện, ảnh lỡ miệng nhắc đến chính sách thưởng của công ty họ năm nay…”
“Cậu biết không?
Công ty họ vừa ban hành chính sách ‘Thưởng đóng góp gia đình’ cho nhân viên trụ cột đã kết hôn.
Trong khoản 700 nghìn tiền thưởng của chồng cậu,
có 350 nghìn là công ty quy định thưởng riêng cho vợ!”
“Triệu Huy đã giấu chuyện đó.
Anh ta lặng lẽ nuốt trọn,
rồi quay sang dùng tiền đó để… ra vẻ hiếu thuận, để ép tình cảm cậu!”
Tô Tình nói xong, bên ngoài cơ quan hộ tịch, như có một quả bom nổ tung trong đầu tôi.
Tôi chết lặng.
Còn người bên cạnh tôi — Triệu Huy — mặt trắng bệch như tờ giấy,
cả người lảo đảo, như thể chỉ cần gió mạnh một chút là gục xuống.
Lời nói dối cuối cùng, cũng là lời dối trá quan trọng nhất,
đã bị lột trần ngay trước mặt tôi, không kịp che đậy.
Thì ra, trong số tiền 700 nghìn kia,
một nửa thuộc về tôi ngay từ đầu.
Thế mà anh ta lại đem nó đi “tặng” bố mẹ, để dựng lên vở kịch “làm con có hiếu”,
rồi lấy đó để mua chuộc, thao túng, ràng buộc cảm xúc của tôi.
Nực cười.
Đáng thương.
Và quá đỗi tàn nhẫn.
Tôi nhìn anh ta — người đàn ông đang run rẩy không nói thành lời —
rồi lần đầu tiên, tôi mỉm cười một cách chân thật.
Một nụ cười pha trộn giữa xót xa và buông bỏ.
“Triệu Huy, anh xem.”
Giọng tôi rất khẽ, nhưng lại nặng ngàn cân.
“Từ đầu đến cuối, anh chưa từng nói với tôi một lời thật lòng.”
Tôi dứt khoát cúp máy,
không buồn nhắc đến khoản 350 nghìn nữa.
Không cần thiết.
Tiền tôi có thể tự kiếm.
Còn người như anh — tôi không cần nữa.
Tôi không quay đầu lại, bước đi thẳng về phía trước.
Ánh nắng rực rỡ chiếu rọi lên người tôi, ấm áp và lấp lánh.
Sau lưng tôi, là một thế giới đã sụp đổ.
Là một người đàn ông bị chính những lời dối trá của mình nuốt chửng.
Còn phía trước tôi —
là tương lai mới hoàn toàn rạng rỡ.
13
Cuộc sống hậu ly hôn, còn thoải mái hơn cả những gì tôi tưởng tượng.
Không còn vướng bận gia đình, tôi dốc toàn bộ tâm sức vào công việc.
Chỉ sau nửa năm, nhờ thành tích nổi bật và năng lực vượt trội, tôi được đề bạt làm Giám đốc dự án,
và còn nhận được gói cổ phần thưởng từ công ty.
Tôi dùng số tiền chia được sau ly hôn, cộng với khoản tiết kiệm tích cóp nhiều năm,
mua đứt một căn hộ cao cấp gần nhà bố mẹ.
Căn hộ được thiết kế theo phong cách tối giản tôi yêu thích,
có cửa kính sát trần đón nắng, và một phòng kính ngập tràn ánh sáng.
Tôi đón bố mẹ đến sống cùng, bù đắp cho những năm tháng đã để họ lo lắng và thiệt thòi vì tôi.
Cuối tuần, Tô Tình cũng thường xuyên ghé qua.
Ba người phụ nữ ngồi chụm trên sofa, nhấm nháp rượu vang, tám chuyện trên trời dưới đất,
cười đến nghiêng ngả.
Tôi dần dần tìm lại được niềm vui sống.
Tôi đăng ký học yoga, bắt đầu đi du lịch một mình.
Tôi đến Đại Lý, ngắm bình minh bên bờ Nhĩ Hải;
Tôi đến Tây Tạng, đứng dưới chân Potala cảm nhận sức mạnh của tín ngưỡng.
Tôi chụp thật nhiều thật nhiều bức ảnh đẹp,
đăng lên trang cá nhân.
Trong từng tấm ảnh, tôi đều cười rạng rỡ, tràn đầy ánh nắng và năng lượng sống.
Đó là thần thái mà tôi chưa từng có trong những tháng năm sống gò bó trong hôn nhân.
Còn Triệu Huy thì sao?
Thỉnh thoảng, tôi vẫn nghe vài ba tin tức lẻ tẻ từ mấy đồng nghiệp cũ.
Sau ly hôn, số tiền riêng của anh ta bị chia đôi — gần như mất trắng một nửa,
tổn thất nặng nề.
Chuyện lục đục gia đình từng ầm ĩ một thời, cộng thêm tinh thần lao dốc kéo dài,
khiến anh ta bị cấp trên dần gạt ra khỏi vòng tin tưởng, cuối cùng âm thầm nghỉ việc.
Anh ta trở về quê.
Nhưng cái “gia đình nguyên sinh” mà anh ta từng liều mạng bảo vệ ấy,
lại không hề dang tay chào đón.
Khi anh ta không còn là “cây hái ra tiền”,
trong mắt bố mẹ và anh cả chị dâu,
anh ta cũng chẳng còn giá trị gì nữa.
Từng là niềm kiêu hãnh,
giờ chỉ còn là gánh nặng không vừa lòng.
Một lần tình cờ, tôi cùng mẹ đi mua quà sinh nhật cho bà.
Khi đang đứng trước cửa một tiệm trang sức,
tôi bất ngờ nhìn thấy một bóng người quen thuộc mà xa lạ.
Là Triệu Huy.
Anh ta đang đứng với bố mẹ, cùng vợ chồng anh trai, dường như đang cãi vã điều gì đó.
Anh ta trông tiều tụy hơn nửa năm trước rất nhiều,
khoác chiếc áo khoác bạc màu, lưng hơi còng xuống,
trên gương mặt là sự mệt mỏi, cau có, và u ám không dứt.
Còn tôi, mặc một chiếc đầm cắt may tinh tế,
trang điểm nhẹ nhàng, khoác tay mẹ,
vui vẻ cùng bà bàn xem nên chọn dây chuyền ngọc trai hay bông tai ngọc bích.
Anh ta nhìn thấy tôi.
Trong tích tắc ánh mắt giao nhau,
tôi rõ ràng nhìn thấy trong mắt anh ta là sự kinh ngạc, hối hận, và mặc cảm đến tột cùng.
Gần như ngay lập tức, anh ta cúi đầu,
rồi quay người chen vào đám đông,
bóng lưng đầy chật vật và hoảng loạn.
Tôi có cảm nhận được ánh mắt anh ta,
nhưng tôi chỉ nhẹ nhàng liếc nhìn lại một lần.
Trước mắt tôi,
chỉ còn lại một bóng lưng mờ nhạt và thê lương,
chìm khuất dần trong biển người tấp nập.
Tôi mỉm cười, thu ánh mắt lại,
rồi nhẹ nhàng siết tay mẹ:
“Mẹ à, con thấy dây chuyền ngọc trai kia rất hợp với khí chất của mẹ.”
“Thật không? Mẹ cũng thấy đẹp đó.”
Mẹ tôi cười rạng rỡ.
Ánh nắng từ giếng trời trên mái trung tâm thương mại rọi xuống,
ấm áp phủ đầy trên hai mẹ con.
Mọi thứ — đều là một khởi đầu mới.
Thật tuyệt.
-Hết-