📖 Chương 16 – Hoắc Hưu Ngày mai là mồng chín tháng hai — ngày ta xuất chinh. Trước khi đi, ta đã nói rõ lòng mình với Lâm Mãn Nguyệt, và cũng biết được lòng nàng. Theo lý, ta nên vui mới phải, nhưng giờ đây, khi cùng nàng ngồi bên nhau trên cành cây sau chùa Tướng Quốc, nhìn tường cao bao quanh nơi năm xưa ta từng chạm vai nàng, ta chỉ thấy… nặng trĩu. Ở nơi này, ta tin vào thiên mệnh. Cũng chính nơi này, tình cảm giữa ta và nàng được thành toàn. Nhưng ta vẫn còn nhiều nuối tiếc — thời gian, thực sự quá ngắn. “Mãn Mãn, sau này ngươi muốn làm gì?” Ta hỏi. Nàng nghĩ một lúc rồi đáp: “Ta muốn uống rượu. Rượu Vân Thiêu, ăn kèm chân giò kho.” Ta cười, gật đầu: “Được.” Trên đường trở về, ta thấy nàng ghé đầu ra cửa sổ xe ngựa, mắt sáng rỡ nhìn cảnh xuân ngoài phố. Thế là ta nảy ra ý muốn dạy nàng cưỡi ngựa. Nàng có vẻ ngạc nhiên, nhưng đúng như ta nghĩ — cô gái ấy chẳng biết sợ là gì. Ban đầu nàng ngồi trước ta. Lưng ngựa hẹp, ta sợ nàng ngã nên vòng tay giữ lấy. Khoảng cách gần đến mức, hương hoa nơi tóc nàng cứ lơ đãng len vào hơi thở. Cưỡi ngựa là ta đề nghị, nhưng giờ ta lại thấy mình… hối hận. Cứ thế này, thật sự quá thử thách sự kiềm chế của một “quân tử”. Những kẻ trong sách bảo có thể “ôn hương nhuyễn ngọc tại hoài, nhi tọa hoài bất loạn” — chắc hoặc là hòa thượng, hoặc là chưa từng thật lòng thích ai. Còn ta, ta không phải hòa thượng, và ta rất thích nàng. Nàng trong lòng ta, tim ta đã chẳng còn biết đâu là trật tự. May mà gió lạnh thổi tới, khiến ta tạm bình tâm lại đôi chút. Nhưng gió đầu xuân còn buốt, đến da nàng ửng hồng. Ta đang định bảo nàng ngồi lại xe ngựa, thì nàng nói: “Ta muốn quay lại, ngồi đối diện ngươi.” Ta khẽ cười — ý hay đấy. Ta đỡ nàng quay lại. Ban đầu, nàng còn hí hửng nhìn đông nhìn tây, vui vẻ như đứa trẻ lần đầu thấy cảnh ngoài thành. Nhưng khi ngựa chạy qua mấy ổ đất, nàng bỗng nghiêng người, ngã gọn vào lòng ta. Ừ, ôm trọn vừa khít. Ta thừa nhận, khoảnh khắc đó, ta có cố tình giữ lâu hơn một chút. Chỉ là… một chút thôi. Vừa thấy thỏa mãn, ta đã thấy khổ. Bởi hôm nay ta mặc áo xuân gấm mỏng, nàng chạm vào, từng đường da thịt như chạm điện. Tim ta đập như sấm, nàng chắc cũng nghe thấy rõ. “Hoắc Hưu, trong n.g.ự.c ngươi cũng có con ngựa à? Chạy nhanh thật đấy.” Trời đất — nàng còn biết trêu! Mặt ta nóng ran, đỏ từ tai lan xuống cổ, đến cả tim cũng bỏng rát. Mất mặt đến mức không thể mất hơn, ta bèn kéo luôn áo choàng, gói nàng vào trong. Thế giới lập tức tĩnh lại. Ta nghe thấy hơi thở của nàng, nhịp tim của ta, và… một sự yên bình kỳ lạ. Ta lo nàng giận, nhưng chưa kịp nói, nàng đã vòng tay ôm lấy ta. Khoảnh khắc đó, ta mỉm cười. Nụ cười ấy hòa vào chút chua xót nơi tim — ta thật sự không nỡ rời đi. Nàng nói muốn ăn chân giò kho dân dã. Chúng ta tìm cả buổi mới thấy một quán nhỏ trong ngõ. Rượu Vân Thiêu thì phải là Nhất Vị tửu quán mới đúng vị. Thế là ta gọi hai vò. Đây là lần thứ ba ta và nàng uống cùng nhau. Ta vẫn còn nợ nàng nửa vò Vân Thiêu từ lần trước. Nàng tửu lượng tốt, ta thì… không dám nói. Một vò cạn, đầu ta vẫn tỉnh, chỉ có lòng là say. Ta nhìn nàng, rồi buột miệng: “Mãn Mãn, ta cứ nghĩ… ta làm sai rồi.” Đúng vậy — là ta quá ích kỷ. Ta kéo nàng vào thế giới của ta, rồi để nàng chịu nỗi khổ chia ly.
“Đáng lẽ ta nên đợi, đến khi có công danh rồi mới nói lòng mình. Như thế, ngươi đã không phải buồn nữa, đúng không?” Sai là ở ta — quá chậm trễ, quá ngốc nghếch. “Nhưng ta chờ không nổi. Nhỡ có ai đến trước thì sao? Ta khổ lắm mới tiễn được một Trần Kiệu, ai biết sau lại có Trương Kiệu, Tống Kiệu gì nữa? Mãn Mãn của ta tốt như thế, ai mà chẳng muốn cưới!” Ta cười, nhưng lòng lại run. Ta sợ, thật sự sợ. Từ khi thích nàng, mọi vui buồn hờn giận của ta đều xoay quanh một người. Ta hối hận vì không sớm gặp nàng hơn, không sớm nhận ra tình cảm của mình hơn. Ta đến quá muộn, đâu thể trách ai. Vì thế, ta càng phải trân trọng cơ hội trời cho này. Nàng nhìn ta, mắt ướt: “Hoắc Hưu, ngươi sẽ trở về, phải không?” Ta cúi đầu. Chiến trường… lời hứa ấy, nặng quá. Ta không dám nói dối nàng. Ta chỉ mong, dù sau này có thế nào, nàng vẫn sống tốt, dù có giận, có oán, cũng đừng vì ta mà khổ. Nhưng nàng là Lâm Mãn Nguyệt — nàng chưa từng sợ điều gì, càng chẳng ngại làm điều mình muốn. Ta còn chưa đáp, nàng đã bò qua bàn, đè ta ép sát tường. “Mãn… Mãn Mãn…” Ta lúng túng, tim đập loạn. Chưa từng có cô nương nào dám làm vậy với ta. Nàng không nói gì, chỉ nhìn ta — ánh mắt rực cháy. Khoảng cách giữa hai người, chỉ còn hơi thở. Và rồi, nàng cúi xuống — hôn ta. Chỉ một chạm thoáng qua, nhưng khiến đầu óc ta trống rỗng. Ta thật sự không biết mình đang mơ hay tỉnh. Nàng khẽ cười: “Ta đã hôn ngươi rồi. Nếu ngươi không trở về, ta cũng không gả cho ai khác.” Lời nàng nhẹ như gió, nhưng nặng như núi. Ta bỗng thấy xấu hổ vì chính nỗi sợ của mình. Ta sao có thể không tin nàng chứ? Nếu nàng dám đợi, ta dám sống để trở về. Ta nghiêng đầu, áp má vào bàn tay nàng, cọ nhẹ, rồi cười: “Ta nhất định sẽ trở về, cưới Mãn Mãn của ta.” Đó là lời thề sâu nhất đời ta. Nàng thả lỏng, ngã vào lòng ta. Ta vội đỡ lấy, tay khẽ giữ eo nàng, sợ nàng đau. Hơi thở nàng phả lên cổ ta, ấm áp và run rẩy. Ta ghé tai nàng, nói khẽ: “Ta sẽ không để Trương Kiệu, Tống Kiệu nào có cơ hội đâu.” Nàng cười khẽ, rồi khóc. Ta chỉ khẽ vỗ lưng, dỗ dành trong im lặng. Nàng hít hít mũi, nói khàn khàn: “Chân giò kho… dở quá…” Ta cười khẽ. Ừ, đúng là món đó vừa mặn vừa đắng, đắng như chia ly vậy. Mồng chín tháng hai, ta mặc áo giáp, phụ thân ta tiễn ra cửa, dặn dò đôi câu rồi quay đi. Ta không quay đầu. Phía trước, là nguy hiểm và cơ hội. Ta hiểu rõ — nhưng ta phải đi. Ta muốn mang về vinh quang xứng đáng với nàng.