Trong thùng, là một nồi cháo loãng đục ngầu, nổi vài mảnh lá rau nát bấy.
Trên mặt nước nổi lềnh bềnh một tầng váng mỡ không rõ từ đâu mà ra.
Bốc lên một mùi ôi thiu không sao hình dung nổi.
Bên trong còn lặn lội hai cái bánh bột ngô hấp đen xám như tro, khô cứng như đá.
Đây chính là “cơm” dành cho phi tần bị đày vào lãnh cung.
Ta nhìn chằm chằm vào cái thùng ấy.
Cái cảm giác buồn nôn vốn vừa đè xuống, nay lại trào lên.
Thứ này… còn khó nuốt hơn cả cỏ?
Ta do dự thật lâu.
Cuối cùng vẫn bước lại gần.
Nhặt lấy cái bát đất thô mẻ miệng, nín thở, múc nửa bát cháo loãng.
Cẩn thận tránh những mảnh lá mục và váng mỡ nổi.
Rồi nhặt thêm một cái bánh bột ngô.
Cứng đến mức cấn cả tay.
Ta thử cắn một miếng.
Suýt chút nữa làm gãy cả răng.
Một mùi nồng nặc, như trấu mục lâu năm trộn lẫn với ẩm mốc, xộc thẳng vào mũi.
“Ọe…”
Lần này thật sự không nhịn được.
Ta lao về góc tường, nôn khan.
Nôn đến mức nước mắt nước mũi chảy ròng ròng.
Quá ghê tởm.
Cái này căn bản không phải đồ cho người ăn!
Ta vịn tường, thở dốc từng hơi.
Nhìn cái bánh bột ngô bị ta cắn một miếng dưới đất, cùng bát cháo loang lổ váng dầu.
Một cơn tức giận cuộn lên như lửa bốc từ ngực.
Mẹ nó chứ!
Lão nương không ăn nữa!
Có chết đói cũng không nuốt thứ cám lợn này!
Ta quay người lao vào Tây phối điện, dập cửa cái rầm (mặc dù cái cửa mục kia có dập mạnh mấy cũng chẳng vang được bao nhiêu).
Ngồi phịch xuống ổ rơm lạnh lẽo trên nền đất (thật ra chỉ là mấy tấm ván mục với bó cỏ khô), giận đến nghẹn họng.
Giận cái cảnh sống khốn kiếp này.
Giận bản thân vô dụng.
Lại càng giận cái số phận chó má này.
Bụng lại bắt đầu kêu gào.
So với trước còn dữ dội hơn.
Đói.
Đói đến nóng rát, như có lửa thiêu trong bụng.
Đầu óc bắt đầu không khống chế được mà tưởng tượng ra đủ loại mỹ thực.
Càng nghĩ càng đói.
Đói đến mức lòng bồn chồn, tay run rẩy.
Ta nhìn bàn tay đang khẽ run của mình.
Mười năm được nuông chiều như ngọc, đôi tay này được chăm chút tỉ mỉ, trắng trẻo mịn màng.
Lớp dầu móng đỏ chót nay đã bong tróc loang lổ.
Thế nhưng đôi tay này, ngoài đàn cầm, viết chữ, thêu hoa, bóc vải… thì còn làm được gì?
Trồng trọt? Không biết.
Săn bắt? Nói mơ đi.
Thậm chí nhóm lửa cũng không biết!
Ở nơi như lãnh cung, cầm kỳ thư họa là phế phẩm.
Còn kỹ năng có thể giúp sống sót… ta chẳng có lấy một mống.
Thật là trào phúng.
Ta – Thẩm Diểu – cuộn thắng cả hậu cung,
lại không cuộn nổi một bữa cơm trong lãnh cung.
Không được.
Không thể cứ thế này mà chết đói.
Chết kiểu đó… quá nhục nhã.
Ta hít sâu một hơi, ép bản thân phải bình tĩnh.
Dán mắt vào cái bánh bột ngô vừa rồi ta chán ghét đến không thèm đụng.
Bước tới, nhặt nó lên.
Dùng tay áo chùi mạnh phần đã cắn qua.
Sau đó đi ra sân, tìm một tảng đá tương đối bằng phẳng.
Đặt cái bánh lên trên.
Nhặt thêm một tảng đá khác…
Rầm!
Rầm!
Rầm!
Ta đập thật mạnh xuống!
Một lần, hai lần, ba lần…
Tựa như đang phát tiết tất cả uất ức và căm phẫn tích tụ trong lòng.
Cái bánh ngô khô cứng như đá, bị ta đập thành từng mảnh vụn và lớp bột thô.
Ta gom tất cả mảnh vụn ấy quét vào cái bát đất mẻ miệng.
Lại đi múc nửa bát cháo loãng đục ngầu kia.
Đổ bột bánh ngô vào.
Dùng một cành cây nhỏ nhặt được, ra sức khuấy đều.
Khuấy thành một chén hồ lỏng sền sệt.
Sau đó, ta nín thở.
Nhắm mắt lại.
Cắn răng hạ quyết tâm.
Bưng bát lên, ừng ực ừng ực, đem toàn bộ chỗ hồ lạnh tanh, bốc mùi ôi mốc ấy dốc hết vào cổ họng!
Không dám cảm nhận mùi vị.
Chỉ cầu nhanh chóng kết thúc.
Một bát hồ trôi xuống bụng.
Cuối cùng trong dạ dày cũng có chút cảm giác no nê, nặng nề.
Dù vẫn còn buồn nôn.
Nhưng ít ra… sẽ không chết đói.
Ta tựa người vào góc tường, thật dài, thật sâu mà thở ra một hơi trọc khí.
Mặt mày ướt đẫm.
Không rõ là mồ hôi do cố gắng quá sức mà đổ ra, hay là nước mắt không kìm được.
Tôn nghiêm của Quý phi Thẩm Diểu?
Thứ đó… trước khát vọng sống, chẳng đáng một đồng.
Những ngày tháng sau đó, cứ như thế một ngày một ngày mà gắng gượng sống qua.
Chén “cháo cám heo” mỗi trưa trở thành chiếc rơm cuối cùng níu lấy mạng ta.
Dù khó nuốt, nhưng ít nhất vẫn còn kéo được hơi thở.